Le train fantôme 4

Il en venait de partout : jeunes sorcières paysannes bien en chair, diaboliques à souhait, sorcières des villes, sans âge sinon sans fard, vieilles sorcières issues d’un fond de bois, « houhous[1] » à nez et mentons crochus à servir de portemanteaux, sorciers tirés à quatre épingles comme de jeunes cadres fraîchement sortis de leurs écoles ( les premières de toutes où ils avaient été initiés à des incantations magiques qu’ils appelaient examens), sorciers bon enfants en rupture de club Med, sorcières à damner des seins échappés de Cannes entre deux projections, sorciers de l’ombre et du feu, magiciens du fer, tous venus embrasser le diable sous la queue. Ils cheminaient à la queue leu leu par tous les soufflets du train avant d’entamer leur colloque sur le rôle à donner dans le monde moderne à toutes les sorcelleries du monde – celles qu’on trouve dans les pages jaunes de l’annuaire ou qu’on découvre dans les récits d’aventures, celles qui  se cachent dans les dossiers classés des commissariats, au fond des forêts tropicales comme au fond des squats et des catacombes qui sont aux villes de que sont les forêts aux campagnes. Ils étaient tous là, entamant la concélébration d’un sabbat dans un esprit très post-conciliaire. C’est pourquoi on entendait parfois au-dessus du halètement de la bête les lourds essaims des balais qui suivaient la locomotive comme taons le font de bœufs en sueur. Sorciers et sorcières atterrissaient sur les toits des wagons d’où ils se rendaient à leurs places après avoir rangé leurs balais à la place spécialement aménagée pour eux.

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photographie de Régine Rosenthal