La chasse au renard 3 et fin

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La première fois, tout le village était là  les applaudir, avec la clique venue rendre hommage aux morts de la grande guerre et les majorettes à grand renfort de jambes. La seconde fois, qui était un lundi, il n’y avait plus que les enfants des écoles à courir derrière eux à la sortie de classe, la  « frottée à l’ail[1] » de leur « quatre heures[2] » encore à la main. La troisième fois, quelques personnes attardées à rentrer chez elles sous une pluie fine qui les transperçait, s’étonnèrent de voir filer cette horde sonnante, aboyante et galopante sous de lourds nuages assemblés. La quatrième, un vieil ivrogne les aperçut en sortant de l’unique cabaret encore ouvert à une heure indue. La cinquième, l’équipage était fourbu, le piqueur hébété, les habits des cavaliers déchirés. Les femmes avaient perdu leurs chapeaux emplumés et tous de leur superbe, personne n’étant plus là pour les admirer. Les cuivres ne sonnaient plus depuis longtemps quand ils sont passés pour la sixième fois, dégoulinants de pluie et de fatigue, les yeux éteints dans de grands  cernes violacés. La septième fois, ils disparurent corps et biens dans les rues d’un village qui les avait oubliés.

On ne les revit jamais : ni les cavaliers, ni la meute, ni le renard à la touffe d’argent. Disparus, volatilisés dans la lande, à tout jamais perdus entre les vignobles, les grands pins et les petits bois d’acacias du Bazadais.

C’est depuis ce temps là que les vieux, assis sur le banc devant « l’oustaou[3] » disent à leurs petit fils, les jours où le vent chuinte dans les cimes des pins, tout en levant vers le ciel un index accusateur : « Tu entends, petit, c’est Saint Hubert qui chasse ! »